No está prohibido llorar con los supervivientes

2007-09-12T20:00:00.000-03:00

© Silvia Delgado Fuentes

Imagen de tapa: © Albert Watson

A MANERA DE PRÓLOGO

2007-09-12T19:18:00.000-03:00

NOTA DE LA AUTORA

Cuando me dispuse a escribir “No está prohibido llorar con los supervivientes” pensé en hacer una selección racional de países cuyas problemáticas fueran las más dolorosas pero decidí no hacer caso a la razón y comencé a palpar a tientas la realidad y así, a ritmo de réquiem o de aleluya, a paso rápido o exhausto, mirando a la tierra, a las estrellas o a la nada, diferentes lugares del mundo arrojaron su verdad sobre mis pasos para que los poemas fueran mezclándose con las piedras del camino, en contacto directo con la madre, con la pregunta original, Eros y Tánatos, sal y azúcar... Hubiera deseado no escribir estos versos con urgencia, deseaba hacerlo lentamente como si fuera mi propósito más un sueño de futuro o un encargo.. Se merecían calma, laboriosidad, estructura, orden, pero yo sólo tengo pasión y una vida que se escapa y no logro alcanzarla.
El mundo está enfermo, yo no me lo invento.
Aquí están, pues, mis versos, fue difícil caminar entre ruinas.....

Silvia Delgado Fuentes.
Agosto 2005

EPÍGRAFE

2007-09-12T19:17:00.000-03:00

“Hay que hundir las palabras en la realidad
hasta hacerlas delirar como ella”
José Galván

ÁFRICA

2007-09-12T19:15:00.002-03:00

“A Aidi, hermana de sangre y de alma”

Hoy comienza esta crónica desesperada
de mi propia voz.
Con mi inoportuno canto
mostraré donde duele el mundo, en qué costado.
La mujer oscura de cintura estrecha
y vientre demasiado amplio
desnudará sus secretos
cansada de guardarlos...
Voy a relataros el por qué de mi pesar,
las razones del embargo.
Mientras eructa el hambre
e infectan su cuerpo con tiranos
la indigente reina
vive adornando las falanges de los amos.
Y aunque sé que no hay dios bajo su cielo,
aunque sé que mañana vivirá sin sangre,
aunque el calvario esté en ella presente
y al pasado no lo recuerde,
yo cantaré las canciones de siempre
para que esta mujer oscura
mueva sus caderas
poniéndonos a todos de frente.
Nadie podrá ya detener su danza mágica.
Nadie podrá violar otra vez su vientre
con esperma canalla.
Africa, mujer de oscura raza,
fértil dama insurrecta:
levanta hoy tu puño y tu esperanza,
recoge las sílabas de todas las afrentas
y clávalas, como un puñal,
en la yugular de la infamia .

2007-09-12T19:15:00.001-03:00

Todo es del amo blanco:
el agua que reparto,
el sudor de mi trabajo,
la sombra,
el viento.
Todo es del amo blanco:
el suelo donde descanso,
la comida que tira en el plato,
los harapos,
el látigo.
Todo es del amo blanco:
mi pasado,
mi presente,
los recuerdos,
el futuro de mis hijos
el mañana de mi gente.
Todo es del amo blanco:
las uñas,
los dientes,
el sexo nocturno,
la vergonzosa preñez permanente.
Todo es del amo blanco:
yo, soy del amo blanco,
soy su esclava,
su deudora,
su fulana,
su sumisa acreedora.
Pago con mi sangre
el jornal de arroz
con el que mato el hambre.

En Mauritania, la esclavitud se abolió legalmente en el año 1981 pero 90000 esclavos trabajan como lo hicieron durante más de 500 años, es decir, sirviendo a sus amos, cuidando sus manadas, recogiendo dátiles, estrujando acacias para obtener goma arábiga y reproduciendo la próxima generación de propiedad humana.
Mauritania es uno de los países más pobres del mundo, azotado por una sequía y una deforestación brutales, donde, tener asegurada la comida puede significar mucho...

2007-09-12T19:14:00.000-03:00

Turbas famélicas ciñen el hoyo de la última vez.
Hombres armados con piedras y fe.
Una capucha blanca
sobre su pelo negro.
Silencio.
Enterrada hasta el cuello
quisiera morir con el primer impacto
pero dios ignora sus deseos.
Silencio.
Nadie se atreve, esconden la mano.
Nadie se atreve, callan su desprecio.
Nadie se atreve hasta que el menos casto
precipita su odio y nadie lo detiene.
Después todo es más fácil;
una tras otra, golpean,
una tras otra castigan,
una tras otra denigran,
una tras otra desprecian,
una tras otra torturan,
una tras otra sentencian,
una tras otra ejecutan,
una tras otra asesinan.
Después, cada uno a su sitio
a vigilar a sus mujeres,
a preñarlas de silencio,
a violar sus derechos,
a rezar a un dios picapedrero.
Después, cada uno a su sitio,
haciendo la vista gorda
con sus pecados y vicios.

Lapidaciones, castigos corporales consistentes en amputación de manos o flagelación, civiles ejecutados extrajudicialmente por el ejercito, tortura policial, grupos parapoliciales operativos, detenciones ilegales, desapariciones. Y Nigeria es el mayor productor de petróleo de Africa...

2007-09-12T19:13:00.000-03:00

Son hombres azules,
pertenecen a la arena, al viento,
pertenecen al desierto,
pero mueren de hambre y sed.
* * *
El azar hizo un mal reparto
sepultando bajo su tierra
mucha riqueza,
mucha impunidad,
mucha codicia,
mucha mezquindad.
* * *
Cuerpos desnutridos
se arrastran sobre la arena color índigo.
Dios deja huellas secas
y se aleja.
En aquel yermo suelo
nadie protege el vientre de los deseos.
* * *
Se saben huérfanos y visitan, por esto, la rebeldía,
teñidos como hace siglos,
dispuestos a aprender luchando,
dispuestos a morir matando
dispuestos a proteger sus riquezas
que hasta ayer eran sólo aire, papel, piedra.
* * *
Porque son hombres azules
que mueren de sed a orillas de un río,
que mueren de hambre mirando comer,
que mueren de pobreza
mientras les arrancan fortunas bajo los pies.
Porque mueren de pena, los hombres azules,
Recorriendo el desierto,
quizá, por última vez.

En Níger, los tuaregs, llamados hombres azules por el color que desprenden sus turbantes teñidos con índigo, siguen muriendo de hambre y sed a sólo algunos kilómetros de las fábricas que explotan el uranio de sus tierras.

2007-09-12T19:12:00.000-03:00

Llueve.
La humedad macera la tierra.
El sepulcro, al descubierto,
exhibe cientos de cuerpos.
Llueve.
La fosa vomita esqueletos
sin dueño ni familia.
Todo el río es testigo.
Llueve.
Desfilan en remolinos.
No callan.
Ni mienten.
Ni absuelven.
Llueve.
El silencio se ahoga entre tantos gritos.
El diluvio saca a flote la inmundicia.
Llueve.
El dedo fértil del destino
salva nombres y apellidos
para que no mueran ahogados
en el pantanal de los siglos.
Llueve.
La lluvia señala tumbas.
La lluvia dirige plegarias sin rumbo fijo.
La lluvia tuerce el tobillo al olvido.
La lluvia señala con su hedor
ausencias homicidas.
La lluvia denuncia a destiempo,
la muerte de cientos de víctimas.

En el distrito de Mbanza- Ndounga, Congo, hay tumbas colectivas. Las denuncias señalan que al menos 80 personas fueron muertas y sus cuerpos ubicados en una pila en ese lugar. En el camino de Dimba, detrás de una oficina fueron asesinadas decenas de personas y sus cuerpos dejados en zanjas cavadas para el drenaje de la lluvia.
El hecho de que el césped crezca ahí prueba que no mucha gente atraviesa esos lugares, antes muy concurridos y cuando llueve, emana del suelo un olor nauseabundo procedente de la descomposición de materia orgánica. En estas ocasiones es posible ver huesos humanos arrastrados por el agua.

2007-09-12T19:11:00.000-03:00

¿Dónde estarán mis manos?
– Me las cortaron con un machete,
sobre una piedra, de un solo tajo.
– Me las cortaron porque con ellas
sembraba arroz en el campo.
– Me las cortaron porque el mejor ejemplo
es un cuerpo mutilado.
– Me las cortaron porque no hay dioses
en estos pagos,
ni orden
ni clemencia.
– Me las cortaron porque con ellas
ganaba el jornal de la decencia...
Porque era un campesino con ética...
...me las cortaron.
Porque araba con ellas conciencias...
...me las cortaron.
Porque sembraba insurgencia...
...me las cortaron.
Porque arrancaba obediencias...
...me las cortaron.
Porque recolectaba utopías frescas...
...me las cortaron.
Ahora uso mis dedos mancos
para señalar
dónde enterraron
otros miembros
cercenados.
Me las cortaron.
Aún hoy las sigo buscando.

Centenares de víctimas, - colegiales, amas de casa, campesinos, comerciantes, reciben atención hospitalaria víctimas de terribles amputaciones o intentos de amputación, heridas de bala y machetazos. A muchos les han cortado los brazos, los pies o las orejas. Las víctimas han contado que a las mujeres y a los niños los rodeaban y los encerraban en casas que luego incendiaban. Las mujeres han sido violadas y han sufrido otras formas de agresión sexual. Según informes de Amnistía Internacional a los hombres que se negaban a violar a miembros de su propia familia les cortaban los brazos a machetazos.

2007-09-12T19:10:00.000-03:00

Pequeñas sombras
reptan entre delirios
buscando a otros niños
sin saber siquiera
quiénes son, exactamente, sus enemigos.
* * *
Cargan fusiles
y matan para seguir latiendo.
La violencia es un juego
donde se muere.
La violencia es un cíclope ciego,
la violencia exhibe su orgasmo
al pisotear cadáveres tiernos,
la violencia persigue
el éxtasis
de cuerdos y perturbados,
la violencia pasa revista,
soldados de talla menor
obedecen órdenes:
“fuego a discreción,
o mueres tú
o muero yo.”
Diminutos mercenarios,
habitantes del horror
marchan a la guerra
con armas de madera
y plomo en lugar de corazón.
Niños robados mueren en combate
mientras la violencia babea con deleite
y dios no es mucho más que un hombre corriente
un salmo olvidado, un predicador sin voz.

En Uganda algunos reclutas tienen tan solo ocho años y son enlistados por la fuerza, durante los ataques a los pueblos. Los niños son tratados con brutalidad y obligados a cometer atrocidades contra sus compañeros e incluso contra sus hermanos. Los que tratan de escapar son asesinados.
Para quienes viven en constante miedo, la violencia se convierte en un modo de vida...

2007-09-12T19:09:00.002-03:00

Se han muerto de hambre
mientras recogían café,
mientras alimentaban el ganado,
mientras molían el trigo,
mientras vendían miel.
Se han muerto de hambre
porque son jornaleros,
porque no tienen huerto,
porque no les alcanza el dinero,
porque no ponen ellos el precio de los alimentos,
porque viven en el infierno.
Se han muerto
para que nos ahoguen los desperdicios,
para que la gula sea virtud y no vicio,
para que la digestión pague sus tributos,
para que los bien nutridos obtengan beneficios.
Se han muerto
de muerte anónima,
de muerte silenciosa,
de muerte predecible,
de muerte estratégica,
de muerte oportuna,
de muerte convenida.
Se están muriendo
Ayer y hoy.
Antes y ahora mismo.
Se mueren de hambre
triturando la hiel de la codicia
con colmillos de furia,
con colmillos de injusticia.

Millones de consumidores ricos del primer mundo fallecen por enfermedades relacionadas con la riqueza (enfermedades coronarias, infartos, diabetes y cáncer) provocadas porque se atiborran de ternera y otras carnes ricas en grasa alimentadas a base de cereales, mientras que en el tercer mundo la gente muere de enfermedades provocadas por la pobreza al negársele el acceso a la tierra para cultivar cereales con los que alimentar a sus familias...

2007-09-12T19:09:00.001-03:00

Tenía las manos frías
y un temblor obsceno
recorría todo mi cuerpo.
* * *
Me agarró los brazos,
levantó el vestido,
separó las piernas,
mostró mi sexo,
sonrió cuando la piedra
cercenó mi infancia,
sonrió al ver mi vulva
sobre el suelo,
sonrió por el trabajo bien hecho,
por el posterior festejo.
* * *
Ni una sola mujer completa en la aldea,
ni una sola que se apiade de mi niñez
repudiando la ceremonia.
Atentas a la mutilación
participaron en el horror
de castrarme el placer
condenándome para siempre
al dolor en las cópulas...
Y después,
mucho después,
olvidé como solo olvidan ciertas víctimas
separando con firmeza las piernas
de mis hermanas,
de mis sobrinas,
de mis hijas,
de mis nietas.

Ninguna religión obliga a la práctica de la mutilación. Es una tradición para preservar la virginidad, garantizar la posibilidad de contraer matrimonio y controlar la sexualidad.
Normalmente se practica a niñas de entre 4 y 12 años y además del temor y dolor inmediato, las consecuencias incluyen prolongadas pérdidas de sangre, infecciones, esterilidad y muerte. La variante más grave en la que se extirpan todos los órganos sexuales externos, el trauma de volver a cortarlos se repite con cada nacimiento para dejar paso al bebé...

2007-09-12T19:08:00.000-03:00

Los traficantes atraviesan el zoco
mientras hombrecitos imberbes
juegan a las cuentas.
* * *
Buscan a la serpiente que custodia las piedras,
Traen, para ella, generosas ofertas.
El trueque es diamantes por sangre.
El trueque es armas viejas por masacre.
* * *
Los niños juegan con abalorios brillantes
en la plaza del intercambio
sin saber que se va a hacer leña
de su país caído.
* * *
Cambian, los mercaderes,
cristales por guerra,
cambian riqueza por pelea,
ríen, traficantes y culebras,
golpean, fornican y de todo se adueñan.
* * *
Ebrios de violencia, cantan,
ebrios de riqueza,
esputan la esperanza.
* * *
No hay solución
o sólo hay una
guardar las piedras bajo llave,
arrojarlas a un volcán,
enterrarlas, triturarlas,
convertirlas en polvo que se lleva
el mal aliento o el aire
o desacreditar, finalmente
el valor de los diamantes
anunciando que cada piedra lleva
el presagio de la pobreza.

La venta de diamantes permite financiar la compra de armas con las que mantener vivo el conflicto en Angola. Los consumidores en Europa, Asia y América desconocen generalmente que los beneficios obtenidos por la minería del diamante son utilizados por los señores de la guerra africanos o no para perpetuarla infinitamente...

2007-09-12T19:07:00.000-03:00

La pobreza infecta
mientras la usura gobierna.
* * *
No hay dinero para pan,
no hay dinero para escuelas,
no hay dinero para detener la epidemia.
No hay dinero,
debemos pagar la deuda
a prestamistas de patrias ajenas.
Debemos pagar la deuda
adquirida por próceres encarcelados.
Debemos pagar una deuda que no es nuestra
mientras el continente fenece.
Debemos pagar la deuda
con diamantes, oro y muerte
aunque los cadáveres se agolpen,
aunque los enfermos protesten.
Debemos pagar la deuda
domingo, martes o jueves
El gobierno firma cheques en blanco
a los boticarios
mientras niños, mujeres y hombres desaparecen.
Nunca la vida tuvo un valor tan rebajado.
Se mueren de pobreza.
Se muere porque la piedad
cotiza demasiado caro.
Y una se muere
a ratitos,
de a poquitos
sin haber podido mitigar
uno sólo de sus jodidos calvarios.

El mapa del sida coincide con el mapa de la pobreza. Pero cambiar este mapa no es fácil. Estos estados no sólo carecen de sistemas educativos y sanitarios adecuados contra la enfermedad sino que además muchos de ellos están aplastados por el enorme peso de la deuda externa. Deuda, por cierto, pagada una y mil veces y que siempre hay que volver a pagar.
Sudáfrica es hoy uno de los piases más afectados por la pandemia...

ASIA

2007-09-12T19:06:00.002-03:00

“A mi madre por su risa memorable”

Apareces desnuda y sin limosnero.
No eres un sueño, no eres un invento.
Arrastras tus andrajos, tus caries, tus piojos
y sigues silenciosa en el cortejo.
Los remiendos son internos,
la podredumbre copula en tus huesos,
dejas, a tu paso,
el recuerdo del saqueo.
Hermosa y acaudalada antes,
hoy exquisito manjar de rufianes;
tu cuerpo es un retal a varios retales añadido,
tu cuerpo presta su pubis enfermo
para que sobre él repartan
armas, droga, oro negro.
Asia, el aire no te alcanza,
las rótulas, deformes, se cansan,
ni sonríes, ni hablas,
sólo recoges llanto en un cáliz de nácar.
Dinos, Asia,
¿qué harás con tanto crimen?,
¿con tanta persona descalza?,
¿qué harás sin venganza?,
¿qué harás con tu canto?,
¿con tu sediento canto?,
¿con tu sordo canto?.
Dinos, Asia,
¿qué harás después de este horror
si ni siquiera tienes voz
para tararear tu desgracia?

2007-09-12T19:06:00.001-03:00

Está el pueblo clavado en una cruz,
un muro atraviesa su costado,
la corona abre heridas,
los clavos son muy largos.
Sujeta queda la derecha mano,
mientras la izquierda simplemente tiembla.
Está el pueblo clavado en una cruz,
en el templo comen cordero,
la noche viene lenta
para los canteros
que trabajan a destajo
ebrios de vinagre o hiel.
Está el pueblo clavado en una cruz,
un muro lo atraviesa de lado a lado,
nadie cuidará los olivares viejos
sin doler el mismo costado
sin acatar al dios de los asnos.
Está el pueblo clavado en una cruz.
A todos los pueblos les duele el mismo costado,
a todos les sangra la insistente herida,
a todos crucifican en nombre de no sé qué espantos,
a todos desangran clavados en cruces propiedad de falsos beatos.
Van de Herodes a Pilatos,
matan inocentes y se lavan las manos
El pueblo continúa clavado en la cruz
con sus rodillas dobladas
mientras el muro que lo parte crece
como crece el odio
y crece
y crece.

La construcción del muro del apartheid entre Cisjordania e Israel, a parte de ser una desfachatez estética, tiene gravísimas consecuencias humanas. En su primera fase cerca de un 2% del territorio de Cisjordania ha sido confiscado, 16 poblaciones han quedado aisladas, 238 Km cuadrados de tierras agrícolas han quedado separadas de sus propietarios, una cincuentena de pozos de agua se sitúan en la parte occidental del muro, miles de olivos y árboles frutales han sido arrancados y su madera adquirida ilegalmente por empresarios israelíes...
En definitiva con la construcción de este muro pretende anexionarse una parte muy importante de territorio, la confiscación de recursos necesarios para la supervivencia y la concentración en ghetos de la población palestina.

2007-09-12T19:05:00.002-03:00

Nadie canta baladas en tierra seca.
La muerte acerca su campana
y los que están en casa
escuchan sin deleite
nombre, lugar y fecha.
Nadie canta baladas en tierra seca
porque la muerte pasea su desgracia impenitente
y no hay tiempo de niñez
ni de adolescencias.
Se nace siendo viejo.
La muerte tiene allí su púlpito celeste
y en su homilía triste
dicta epitafios,
ordena cavar fosas,
señala a todos los presentes
y se cree profeta
porque sabe que van a morir...
...de pobreza.
La muerte hace bien su oficio
en tierras demasiado secas
y toca el hombro antes
de que brote el pelo cano
y es feliz con su túnica,
con su sexo candado,
con sus dientes largos.
Es feliz, maldita sea,
jugando a los dados
con niños, mujeres y hombres.
No existen en tierra seca los ancianos.

Desde hace siglos la situación geográfica y las riquezas de su subsuelo han convertido a Afganistán en una tierra codiciada por muchos.
Afganistán es uno de los principales productores de opio del mundo. Posee carbón e inmensas reservas aún no explotadas de gas natural. Es, además, la tierra de paso para el transporte de petróleo extraído del Golfo Pérsico.
A pesar de esto hoy Afganistán es uno de los países más pobres del planeta. La esperanza de vida no alcanza los 45 años y su nivel de analfabetismo supera el 70%.

2007-09-12T19:05:00.001-03:00

Los escribanos anotan
sobre la piel del mundo
el silencio de los latidos,
numeran cántaros de sangre,
miden huesos.
cuentan ganancias con los dedos.
Sobre la piel del mundo
los escribanos nunca detienen su trabajo,
los muertos, son mejores muertos
si son huecos,
los muertos, son mejores muertos,
si no están completos...
Por eso, los escribanos, se afanan
con el inventario,
corazón, riñón,
hígado,
páncreas, pulmón,
intestino, córneas...
Todo queda registrado,
catalogado,
etiquetado
y los seres humano, perforados.
Sobre la piel del mundo
se codician vísceras.
Y dios,
cualquier dios,
cualquiera de los dioses inventados,
sin estremecerse
mira hacia otro lado.

El precio de un riñón en los portales chinos de Internet varía entre los 6 y 10 millones de pesetas. Se ofrecen también córneas, pulmones, hígados...
La principal sospecha reside en que algunos de los órganos subastados son vitales y sólo pueden ser extraídos de una persona clínicamente muerta. La oferta de partes del cuerpo sobre cuya disposición es imposible hacer previsiones (los hospitales no pueden saber cuándo llegará el donante)- ha reforzado el convencimiento de que en realidad se están utilizando órganos de reclusos condenados a muerte.

2007-09-12T19:04:00.002-03:00

Nacieron de rodillas,
en aquella región
donde llueven desde siempre injusticias.
Tantos enfermos inocentes,
tantos inocentes muertos
tantos inocentes vomitando
muertes azules y amarillas.
En aquella región
donde soplan vientos de codicia,
nacieron de rodillas.
El sueño fue demasiado largo,
demasiado azules los cuerpos,
demasiados cielos,
demasiados... silencios.
Nacieron de rodillas
en aquella región
de dioses trágicos
y despertaron dueños
del horror y del fracaso,
propietarios de desiertos huecos,
despertaron de rodillas
y hoy continúan
heroicamente inclinados
mientras, desde lejos,
erguidos, los patriarcas,
borran nombres y apellidos.
En aquella región
de agrias realidades
nacieron de rodillas
y eso es todo.

Más de 7000 personas murieron en cuestión de días al producirse un escape de gas en una planta química de Bhopal, India, la noche del 2 al 3 de diciembre de 1984.
A lo largo de los últimos 20 años, la exposición a los compuestos químicos ha provocado la muerte de otras 15000 personas y miles más sufren enfermedades debilitantes para las cuales no se ha encontrado un tratamiento eficaz.
20 años después los supervivientes siguen esperando una reparación justa, asistencia médica y tratamientos adecuados y una total rehabilitación social y económica.
El caso de Bhopal es un ejemplo de cómo las empresas eluden sus responsabilidades en materia de derechos humanos.

2007-09-12T19:04:00.001-03:00

Padre,
déjeme ir a la escuela,
con el pelo corto
o velo y libro santo.
Padre,
guardaré silencio,
no miraré a los ojos,
esconderé mis pechos,
ignoraré mis deseos.
Padre,
déjeme ir a la escuela,
no me exilie en el bordado,
ni en el fogón,
ni en el cuarto de partos.
Deje, entre mis manos,
algo más que hilo,
harina,
déjeme libros,
palabras,
canciones,
silabarios.
Padre, deje que vaya a la escuela
a escuchar batallas,
a trabajar las letras,
a dibujar sumas y restas,
a leer historias de amores y de guerras.
Padre,
deje que vaya a la escuela
para aprender lo mismo
que mis hermanos hombres.

Las mujeres saudíes no pueden votar, ni viajar sin autorización del marido o tutor masculino. No pueden conducir vehículos ni trabajar en la mayoría de las dependencias del estado y aunque obtengan empleo en el sector privado, lo usual es que se las ubique en un espacio público separado del destinado a los hombres.

2007-09-12T19:03:00.000-03:00

Desapareció entre fríos uniformes.
La calle está oscura,
el miedo no alumbra.
Ventanas y puertas escuchan.
Calla la memoria.
Duerme y calla.
Desapareció su joven mirada.
Nadie grita.
Nadie habla.
Sólo tiemblan.
Sólo se espantan.
La madre gime entre almohadas.
El padre calma su rabia
mientras desaparece
sin preguntas,
bien callada.
La calle queda vacía,
hueca, sin palabras de esperanza.
La calle queda sin habla,
sólo con la mudez de la infamia.
Desapareció entre fríos uniformes,
todo está en calma,
el cuerpo desnudo
reposa en una zanja.
Alguien lo reclama,
el miedo ya no amordaza.
La madre lava su cuerpo
mientras canta
y nadie la acompaña.

La tortura y los malos tratos son rutinarios en las comisarias. Durante el conflicto de Chechenia, las fuerzas rusas han llevado a cabo ataques contra los civiles y cometido “desapariciones”, ejecuciones extrajudiciales, violaciones y otros actos de tortura, todo ello sin temor a castigo alguno.
Desde 1999, han desaparecido centenares de personas detenidas por las fuerzas rusas. Rara vez se hace rendir cuenta a los responsables. Kheda, de 18 años fue secuestrada y asesinada por un coronel del ejército ruso en Chechenia, en marzo del 2000...

2007-09-12T19:02:00.000-03:00

Amanece.
La pobreza con sus mil piernas
atraviesa fronteras.
Un ojo multiplicado
parpadea,
mira hacia otro lado.
Crujen los huesos de infinitas manos.
Crujen trabajando
en un país
que ayer era su patria
y hoy es su cadalso.
Amanece,
El hambre y la sed
arrastran su lengua de esparto.
Huellas anónimas saltan la barrera,
dedos baratos,
constantes lametazos.
Trabajan en cunetas,
en prostíbulos,
en arroyos,
en el campo.
Trabajan porque el hambre y la sed
hablan un lenguaje claro.
Y al anochecer,
con sus mil piernas
y sus infinitas manos
regresan a dormir
el sueño terrible
de los desahuciados.

Al amanecer cientos de birmanos pobres cruzan la frontera de Tailandia buscando trabajo. Los oficiales de la frontera miran hacia otro lado porque la mano de obra ilegal es mucho más barata. Ganan un euro y medio al día. 400 transnacionales operan en Birmania.

2007-09-12T19:01:00.002-03:00

Sin mácula.
Prisión en la prisión
de paredes blancas.
Muerte en la vida aprehendida.
Silenciosa pena capital.
Míseros ejecutores con escapularios.
Los pensamientos encabritados,
los sentimientos narcotizados
y los dueños de esta porción del mundo
celebrando su fanática gloria.
Mejor, un tiro de gracia,
mejor, la muerte de picana,
mejor esa muerte
que ver el cadáver del amor
y de las batallas.
Olvidados en el sepulcral dormitorio
tararean mientras
se corroen las ganas.
Presos.
Presos inconvenientes.
Presos fieros.
Presos ejemplares,
Mártires....y presos.
No será preciso ejecutarlos,
derrochar balas,
inyecciones letales
o tribunales.
Bastará con que lleguen a mañana blancos,
rematadamente blancos,
invisiblemente domesticados.

La prisión de tipo F turca se basa en el concepto carcelero de aislamiento del prisionero político, es decir que la detención del prisionero es diseñada de forma individual. El prisionero esta en una celda individual 2 X 3, los cuatro muros son blancos, a veces con una minúscula ventana en lo alto. Una cama, una mesa y una silla. Ni libros ni música. La comida es pasada a través de una trampa. Hay un silencio agobiante. Imposibilidad de hablar con otros, supresión o limitación de visitas, censura.
Llamada tortura blanca o muerte blanca. Es una forma futurista de pena capital, donde se logra torturar y asesinar lo mental del individuo conduciéndolo a la muerte por miseria psíquica.

2007-09-12T19:01:00.001-03:00

Son demasiados para tener quien les nombre.
Son criaturas en un país alejado de la ternura.
Son mendigos extraños a los afectos.
Son los renglones torcidos que dios no quiso
Son príncipes con grilletes en los tobillos.
Son niños.
Sólo niños.
Nada más que niños.
¿Son niños?
Nunca fueron ladrones ni corsarios,
ni piratas ni bandidos,
ni héroes ni villanos,
ni valientes ni temerarios,
ni saltimbanquis, domadores ni payasos.
Nunca fueron niños,
la infancia es otro cuento.
Su juego es sobrevivir,
su juego es la esclavitud
su juego son los golpes,
los abusos,
la tortura,
la cárcel,
el olvido.
El único juego
de cualquier niño del mundo
debería ser la risa, por ejemplo,
por ejemplo, el canto
y no este macabro divertimento
donde los niños son cadáveres
antes de tiempo.

En Paquistán, los niños, con apenas siete años pueden ser condenados a muerte o encerrados en cárceles rodeados de adultos. Los más afortunados son obligados a vivir el resto de su vida en centros donde duermen en el suelo, sólo pueden salir al patio durante una hora al día y son sedados para que no molesten.
En febrero de 1998 había alrededor de 2700 menores privados de libertad sólo en la provincia de Punyab.

2007-09-12T19:00:00.000-03:00

Cinco recaudadores de tributos negros
repican campanas.
Los zapatos se amontonan en el cementerio,
las palabras no guardan respetuoso silencio.
El pueblo no calla.
No callan sus muertos.
El pueblo no calla.
A través de los siglos
camina entre espasmos.
El pueblo no calla,
ante dos,
ante tres
ni ante cinco.
El pueblo no calla.
Desconoce el olvido
y en el frío hueco
de las frías manos
de los mancebos tristes
de los cinco estados
pondrá el pueblo la memoria
con todos sus harapos.
Y entonces, si,
entonces, al fin,
descansarán sin furia
los parias descalzos,
los parias callados,
los parias lejanos,
los parias blasfemos,
los parias ultrajados,
los parias repartidos en cinco pedazos.

El tratado de Laussane, posterior a la primera guerra mundial colocó a los kurdos en la situación en la que se encuentran actualmente, Kurdistán dividido en diferentes soberanías: Turquía, Irak, Irán, Siria y la antigua URSS. La zona conocida como Kurdistán esta situada en un macizo montañoso. Del territorio kurdo en Turquía se extrae todo el petróleo nacional. Del Kurdistán iraquí, el 74%, en Irán el 20% y de Siria la totalidad del petróleo nacional.
Son en total 30 millones de personas, más de 20 millones viven en el Kurdistán.
Son, el tercer pueblo del mundo sin estado.